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Tick tack, tick tack... Tannhaus saß in dem kleinen Arbeitszimmer und hielt eine Taschenuhr in der Hand. Der müde und unwillige kleine Sekundenzeiger der Uhr; bei jeder Bewegung schien er eine monotone, inbrünstige Melodie zu murmeln. Als Geschenk seines Alters waren seine mit trockener Haut überzogenen Hände so alt wie die Taschenuhr, die er umklammerte. Die Flecken des Alters, die sich zeigbar über seiner Hand verteilt sind, und die Korrosionsspuren der Uhr scheinen eine vertrauensvolle und aufrichtige Beziehung zu haben.